Ni beaux ni laids

Dans la vieille maison grise, le toit s’incline pour

laisser glisser les pleurs du ciel et les fenêtres s’ouvrent sur la campagne. Dans

les champs, le vent caresse les épis et les fleurs font une provision de

lumière. La poussière sur le chemin de gravier retombe doucement comme de la

poudre d’or. La nature chante la vie comme une jeune fille au printemps de sa

vie. Les nuages se déplacent en silence pour ne pas effrayer les oiseaux. Même

les gamines envahissantes et insolentes nommées phragmite folâtrent

effrontément dans le fossé. Elles s’éclatent de joie en sachant qu’elles

fleuriront la magnifique table de la maison grise une fois cueillies et séchées

à la fin de leur vie.

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